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El principio del fin


CoquinArtero
(@coquinartero)
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Fui grande, fuerte, hombre. Más que nadie. Un gran putero y dueño de todo lo que se movía por estas mismas calles donde las ratas despiezan cadáveres.

Esa de ahí era la tienda de francisquito. Era un gran hombre al que no supe valorar. Se pasó los últimos treinta años de su vida vendiendo pasteles con una sonrisa que de tanto practicarla, cada vez le salía mejor. Si llega a saber lo que se le venía encima… ¡un cojón que se iba a pudrir detrás de un mostrador!

Yo viví la vida como tiene que ser. No faltaba un lujo en casa y en todos lados los tenía comiendo de mi mano. No importaba lo que hiciese; podía salir a putear, chantajear y amenazar a nuestros vecinos, familiares, irme meses de fiesta, lo que sea, que mi familia seguiría estando ahí: respetándome como al hombre de la casa, el jefe del barrio, el General Friedrich Pierrot.

En realidad no soy general, ni militar ni nada de eso. El General era mi abuelo. Nuestra familia ha estado controlando esta ciudad desde que no eran más que un cúmulo de chabolas miserientas. Tuve que bajar la guardia yo para que todo se fuese a la mierda pero nadie podría aguantar tanto en tan poco tiempo sin sufrir alguna secuela.

Si ya sabía yo que ese puto niño algún día me iba a meter en un problema. Era lo único que no podía tocar. Si le hacía algo al niño, su madre nunca me lo iba a perdonar y a ella la necesitaba para saber donde tengo fondeado el bote.  Es la única persona a la que he permitido levantarme la mano. Una auténtica bestia enfurecida y sedienta de sangre. Unos años antes de que nos lo robaran. Solo un pequeño fallo de coordinación. Juro que cuando le grité se asustó y casi cae al suelo. Yo solo intenté impedir que cayese y lo agarré del hombro. Sí, puede ser que estuviese algo nervioso, sí, puede ser que hubiese bebido un poco pero eso no afectó a la realidad: un triste accidente que le hizo algo de daño. Lloró mucho para lo que fue y ponerle un cabestrillo , una exageración por parte del pediatra. La cosa es que a los pocos segundos de empezar a llorar, su madre estaba sobre mí haciéndome la ropa girones con las uñas. Era una mujer bella e inteligente, dócil, muy discreta. Podría decir que casi perfecta. Por eso me aterró tanto su reacción.

Ese día supe que al niño no podía pasarle nada por muy raro que fuese y por muchos escalofríos que me diese su forma de comportarse con todo el mundo que no fuese su madre. Ese cabrón nació con la sangre sin alma de los Pierrot y sabía jugar muy bien sus cartas desde bebé.

En el colegio era tan cruel que asustaba hasta a sus profesoras. Yo no podía permitir que su madre se enterase así que di orden de comunicarme a mí todo lo que tuviese que ver con el puto psicópata de nuestro hijo. Si el niño era perfecto y estaba feliz, no importaba un carajo lo que yo tuviese que hacer para que no les faltase nada. Ella siempre estaría ahí para cogerme la mano en una gala, la cintura en un baile y la polla en un pete. Pero un día desapareció sin más.

Le faltó tiempo a la madre para culparme de algo que  no podía demostrar. Algo que ambos sabíamos que tenía que ver con mis golferías. Intenté explicarle que son cosas que a veces pasan, que terminaría apareciendo, que se habría escapado con algún amigo y en mi cara supo ver que estaba mintiendo.

Esa mujer era el motor de mi casa, de mi vida entera también. Cuando las sombras de la tristeza y el rencor demacraron su rostro, la vida que yo llevaba empezó a parecerme una mierda a mí mismo. A mí que desde niño supe someter a grandes y pequeños con sólo pronunciar el nombre de mi padre. Incluso yo empecé a pensar que era una basura de persona.

Una tarde, después de pasarme el día entero buscando por todos los rincones conocidos de la ciudad, volví cansado y temeroso de la reacción de su madre al decirle que venía con las manos vacías.

No hizo falta verla para saber que la sombra de su pesar llenaba cada rincón de la casa. Olía a lágrimas y a gritos. El aliento de esa mujer había dejado un ambiente denso desde la entrada hasta la cocina, un hedor que dejaba claro que llevaba días sin dormir y sin comer, que había estado gritando al llorar. Las puertas y ventanas tenían las cortinas echadas.

Entonces fue cuando atravesó la casa en mi dirección arrasándolo todo con la fuerza de una avalancha. Sabía que iba a levantarme la mano y no me aparté esperando el golpe. No me importaba si lo acompañaban uñas en medio del viaje pero en su lugar, estampó en mi cara una cajita de cartón.

Fue la primera vez que llamé a la policía en mi vida.


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Learntofly
(@learntofly)
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Grabación de la Agente Especial Sigrid Mortensen para la Sección Midwest del FBI.

Placa número: OBDCAQ-99

Departamento Forteano del FBI: Casos Singulares.

 

[Se oye el rascar de la piedra de un mechero y una profunda exhalación...]

Reporte del día tres de la investigación de los hechos ocurridos en South Park, en la localidad de Fargo, Dakota del Norte. La caja de zapatos y los papeles de periódico que envolvían el dedo no nos han proporcionado ninguna pista. Tanto el departamento forense como el CSI coinciden en que, el pis de ardilla y la caca de perro han imposibilitado esta tarea, y las lluvias de los últimos días han terminado por estropear cualquier esperanza de conseguir ADN viable, si es que lo hubo alguna vez. El dedo gordo de un pie (―eso sí han conseguido deducirlo― con el equipamiento de miles de millones de dólares que nos sacan de las costillas al resto de contribuyentes, ejem) es de un niño, de un varón de unos 11 años y que ha sido seccionado en vida del individuo. La policía local nos reporta que ni los interrogatorios a los testigos y a los dueños de los comercios cercanos han dado ningún resultado positivo. Seguimos esperando el llamado de auxilio de la familia.

[Click. Se para la grabación. Se enciende otra grabadora]

[Mechero]

[Calada]

[Sorbo de una bebida]

Grabación de Sigrid para Sigrid.

¿Qué pasa colega?, ¿querrías dejar de hacer el puto subnormal y ponerte con esta mierda en serio? Como no resuelvas pronto este asunto la patada en el culo que nos van a dar esta vez, nos va a poner en órbita hacia Kamchatka, imbécil...

Pero las dichosas luces de colores llevan una semana bailando en extrañas coreografías. Quien quiera que esté detrás de esto tiene un sentido del humor muy retorcido, y me gusta. Ya no sé si lo soñé, pero anoche creí leer el título de la película "Dune" y las luces desparecieron formando la figura de un gusano...

Igual deberíamos dejar los psicotrópicos experimentales.

[Risas]

[Calada]

[Sorbo de café]

Oído cocina, Jefa.

¿Frufrú? ¿Dónde estás precioso? Ven con mamá, ♪ mami tiene una golosina para ti... ♫... Vamos chiquitín, hace mucho que no te veo, te necesito para que huelas una cosita... tengo un dedito gordito... ♪

[Se oye el 'click' de apagado de la grabadora]

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shadow_rokhan
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El regalo que le dejamos en la caja de cartón a ese cabron, debería bastar para que entienda que esta ciudad ya no le pertenece a su pretenciosa familia llena de vagos y haraganes bravucones; se que el niño no es el culpable de nada pero es el punto mas débil del maldito vago, su mujer esta vuelta loca buscando al pequeño psicópata pronto se lo hemos de devolver pero quizá le arrancaremos algunas partes mas para que sepan que vamos jodidamente enserio con esto. pero si nos aburrimos quizá también raptemos a su mujer, para luego enviársela por piezas.
 
Ese hijo de perra sabrá el error que cometió al meterse con nuestras familia, mato a mi hermano y tiro su cada ver al rio, ni siquiera pudimos darle cristiana sepultura, ese malnacido va a pagar, pronto cometerá un error y podremos matarlo porfin así nos libraremos de el y sus bravuconerías. 
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shadow_rokhan
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Pronto incendiaremos la lavandería de su familia, es la fachada para negocios sucios, adentro del local se vende droga y se ejerce la prostitución, durante las primeras horas de la madrugada vamos a incendiar la lavandería con bombas molotov; eso debe golpearlo donde le duele, pronto estará sollozando para que termines con su miserable vida y la de asquerosa familia. 


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Learntofly
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Grabación de la Agente Especial Sigrid Mortensen para la Sección Midwest del FBI.

Placa número: OBDCAQ-99

Departamento Forteano del FBI: Casos Singulares.

[Se oye el rascar de la piedra de un mechero, una profunda exhalación y el entrechocar de cubitos de hielo en un vaso de cristal.]

Reporte del día ocho de la investigación de los hechos ocurridos en South Park, en la localidad de Fargo, Dakota del Norte.

Hoy he ido a la central de la policía local para saber si alguien ha puesto una denuncia por el secuestro de un varón de unos once años. Me comunican que sí, que se ha recibido una llamada en la Comisaría Nº 13 del señor Pierrot, un empresario, concejal de salud y filántropo de Fargo. En dicha llamada pide ayuda por la desaparición de su hijo Freddy y dice haber recibido un dedo gordo en una caja de cartón. Pero no dice nada de una llamada pidiendo rescate o condición alguna.

Bien, ante todo, quiero dejar constancia de mi queja por la ineficacia de las fuerzas del orden de esta bonita ciudad de Fargo ¿Acaso no cruzan datos con el FBI en estos casos, o con las demás comisarías, ya puestos a pedir? ¿Cómo es posible que existan otra investigación paralela y no me haya sido enviado el informe? En todo caso, aquí estamos, sin noticias de los secuestradores, con los miembros corporales de un niños desperdigados por la ciudad y una chapuza de investigación. Tendremos mucha suerte si el crío está todavía vivo, y será un milagro que sus padres puedan volver a verlo otra vez.

Mañana a primera hora iré al domicilio de los Hagen para interrogarles. Les pasaré el cuestionario del departamento forteano y repasaré sus declaraciones anteriores con ellos. Estoy casi segura de que los secuestradores han metido la pata. Hoy, en el USA Today, he leído la noticia de que una de las lavanderías de la cadena Pierrot's Laundry, que fue de Thomas Hagen hace años, ha sido incendiada durante la noche. La policía local tampoco ha relacionado estos hechos con el secuestro, ya que saben que la cadena de lavanderías fue absorbida por el complejo de Limpiezas Vásquez. Los Vásquez se hicieron hace seis años con las lavanderías de Tom Hagen y ahora las utilizan para lavar el dinero negro de sus negocios turbios: la prostitución y la fabricación de cristal y otras drogas sintéticas. Los Vásquez tienen el control de la distribución de estas drogas en el midwest y en los últimos tiempos han conseguido infiltrar el mercado de Saskatchewan y Manitoba en Canadá. Creo que tenemos un lío gordo entre manos. Sospecho que los Hagen están pagando por las fechorías de los mafiosos venezolanos, El Cártel de Barquisimeto como los llaman en Minneapolis.

[Se para la grabación. Se enciende otra grabadora.]

[Se oyen sucesivamente un mechero..., una calada..., el tintineo del hielo y un sorbo de la bebida]

Grabación de Sigrid para Sigrid.

Bueno querida, parece que ya tenemos un hilo del que tirar...

¿Dónde estás Frufrú, cariño...? Espero que te estés divirtiendo con alguna chucha de este mundo, bribón. Me da pánico pensar que hayan dado con nosotros... [sorbo..., calada..., exhalación...]

Menos mal que todavía podemos disfrutar de algunas cosas, ¿verdad querida Sigrid? aunque no lo hay como el hogar diría yo... ¡qué puta mierda joder! Estos imbéciles tuvieron que meter sus narices en mis asuntos... ven, ven, que estamos preparando unas naves interdimensionales que son una pasada, dijeron ¡Capullos! No tienen ni puta idea de lo han hecho al hacer ingeniería inversa de la nave de Roswell... ¡Subnormales! Se la traen a la base de Nekoma a hacer sus jodidos experimentos de mierda ¡y se cuelan en mi casa a joderme la vida! a tentarme a mí con la conquista espacial... Yo, que me he escondido aquí por milenios y solo he salido a buscar a alguna Proserpina nativa de vez en cuando. Cosa rara, ahora que tengo un cuerpo humano me siguen atrayendo las mujeres, pero también los hombres, pansexualidad creo que lo llaman..., ¡qué cuerda de locos estos humanos y sus etiquetas! Se folla lo que se puede y punto final, ese podría ser mi lema.

¿Frufrú? espero que preñes alguna podenca, je, je,... porque nos vendrían de perlas las habilidades olfativas infernales de una jauría en estos casos...

[sorbo..., calada..., exhalación...]

 

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CoquinArtero
(@coquinartero)
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Diez años han pasado desde aquella llamada. Necesitaba toda la ayuda posible para poder dar con el chiquillo si no quería que su madre terminase hundiéndose por completo y me arrastrase con ella al pozo en el que estamos. Estoy seguro de que si no hubiese bajado la guardia en ese momento, podría haber evitado todo lo que vino después. Qué importa si se trataba de aliens, demonios, fantasmas o el puto big foot. Con la mente en condiciones era capaz de colocarle una bala en la sién al mismísimo jehová y empujársela hasta el fondo del cráneo con la punta del nabo.

Todo lo demás me pilló tanto por sorpresa que no pude hacer más que dejarme hundir en este montón de mierda. Lo que nunca quise admitir hasta hace unos días es que ese puto chaval de algún modo, consiguió darle la vuelta a la tortilla de la situación. No era más que un niñato al que no le habían salido los granos. Retorcido, extremadamente inteligente y con un poder de manipulación exagerado para un niño, pero un niño a fín de cuentas. 

Para su madre y por lo tanto, para mí, ese pequeño demonio sufrió lo indecible durante algún tiempo hasta que por fin se lo terminaron cargando y lo hicieron dormir con los peces. Invertí todos mis recursos y contactos en vengarme de cualquiera que alguna vez hubiese cruzado su mirada con la mía. La polvareda que levanté en la ciudad rebuscando a mi hijo arrasó con varios grupos empresariales a base de bala pura. Las familias emergentes que tanto prometían en el comercio de nuevas drogas, desaparecieron hasta el punto en que nadie recuerda hoy sus apellidos. La ciudad se sumió en una especie de guerra civil encubierta que drenó sus recursos. El caos llegó a límites del absurdo, se convirtió en un cadáver putrefacto adornado con luces bonitas que avisaban desde la lejanía de su toxicidad hasta que llegaron ellos.

Esas cosas se movían como sombras en medio de la noche, de casa en casa a través de los tejados, convirtiéndo a los temerosos vecinos en sacos de piel y hueso sin forma. Al menos así ya no tendrían miedo.

Sin darme cuenta conduje las riendas de una población a la que antes protegía, hacia las fauces de las bestias sin forma que roían las entrañas de nuestra civilización. Ocultos entre las sombras esperaron el momento adecuado para darse a conocer cuando ya era demasiado tarde. 

Y el puto niño estaba al frente...

Lo reconocí diez años después: cojeaba, estaba más alto, su pelo ni siquiera era el mismo pero sé que era él. Tenía esa mirada tortuosa de los Pierrot con el toque de locura de su madre. 

Dirigía una suerte de batallón de sombras que marchaba por las calles del polígono industrial del puerto. Se les veía decididos a provocar cambios, que tenían una misión de carácter expeditivo. La calle principal se llenó con las sombras de un ejército brumoso que marchaba al son de un único ritmo: Los pasos de ese jovenzuelo de apenas veinte años que al verme asomado entre los recovecos de una de las decenas de naves abandonadas, paró al batallón a sus espaldas y me gritó directamente.

— Date prisa viejo—. Gritó dirigiéndose claramente a mí— No querrás perderte lo que viene ahora.


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shadow_rokhan
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Ese pequeño psicópata aparentemente es mas duro de lo que pensábamos, le amenazamos con raptar a su madre para desmembrarla y dársela de comer para que estuviera satisfecho por días. El maldito mocoso solo nos replico que la cocináramos bien o le daría indigestión es un pequeño bastardo pero podría sernos mas útil de lo que pensamos, quizá debamos usar esa locura que parece tener el mocoso; para nuestro beneficio quizá cuando desarrolle el síndrome de Estocolmo lo soltemos para que comience a delinquir para joder a su padre.

Quizá podamos hacer que junte a un grupo de locos que lo siga para cometer mas crímenes, una vez que este bien hundido en el barro revelaremos su identidad así joderemos a su padre y lo hundiremos en mierda hasta el cuello, eso seria lo suficientemente divertido pero habrá que esperar un tiempo mas hasta saber cuanta locura puede guardar dentro de si un crio que ni siquiera tiene barba.

Quizá después si raptemos a su madre para que nos de información acerca de otros negocios sucios de su maridito o quizá hable si le ofrecemos ver al maldito bastardo. Esos malditos Vásquez han resentido la destrucción de su lavandería perdieron varios kilos de metanfetaminas y dinero, aparte de los infelices que trabajaban para ellos, ardieron como leña seca adentro de la lavandería; así aprenderán a no infectar nuestra ciudad con su mierda adictiva para los jovenes.


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Learntofly
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@coquinartero, ¿Pero qué has hecho? Diez minutos me ha durado el personaje ¡¡DIEZ MINUTOS!! Y ya estamos metidos hasta las cejas en una sezta, maremíaaa... xD


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CoquinArtero
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@learntofly life sucks¡¡¡ no... ahora en serio. El inicio es una parte de un cuento más largo que acabo de terminar en crudo y lo que tengo desarrollado me influencia un poco haciéndome dar estos giros rarunos. espero no romperles demasiado la cintura

 


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Learntofly
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@coquinartero, Se hará lo que se pueda, pero si ya lo tienes escrito va a ser jodidillo seguirte el paso, en finch, me inventaré algún otro personaje a ver por dónde salgo ♥


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Learntofly
(@learntofly)
Estimado Acólito
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@coquinartero, Corregí mi error. Al menos ahora parece que hablo de la misma persona. He vuelto a leer tu primer post y tengo la sensación, sutil como una patada en las costillas, de que lo querías ambientar en España, quizá en Canarias, no sé... Igual tengo que destinar a mi detective a otro lugar como castigo por su incompetencia..., o lo dejamos en Fargo y vamos tirando con eso. Ya me cuentas.


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